Samson Flexor, um poema

Samson Flexor; "Bípede com Elementos Geométricos";

aquarela, 1970

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para guardar as recordações dos devaneios fugazes

recordações

que não se dizem

que não se ouvem

que não se tocam

mas

que são presenças visíveis

nas aguadas coloridas

nas cores aguadas nas opacidades

e nas transparências

no papel enobrecido

e promovido à luz

assim nasceu o universo silencioso de minhas aquarelas

hoje

não é mais um meio

mas uma

finalidade em si

não são mais recordações

mas sim uma realidade

um ser

o milagre de andar na superfície das águas sem afundar

Samson Flexor

[1907-1971]

texto extraído da exposição "Samson Flexor - aquarelas e desenhos"

Instituto Moreira Salles - Gávea - Rio/RJ

Sobre o artista:

http://www.itaucultural.org.br/aplicexternas/enciclopedia_ic/index.cfm?fuseaction=artistas_biografia&cd_verbete=680&cd_idioma=28555&cd_item=1

horas são

a cada dia
do pão a alegria
seja semente

da alma seja
sacerdote e guia
de toda gente


[ R.M. ]

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"estela"; R.M., xilogravura; s/d

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Clarice

iluminuras

"veermer"; fotografia da série "a vila"; R.M., Londrina, 1997

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quero um dia

inteiro assim

atravessado de luz

à existência simples

de pequenas coisas

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[R.M.]

Anamnemosine

Procurava lembrar. Como o que sobrevinha não lhe satisfazia, terminava sempre por regredir ao atual incômodo, ao horizontal desconforto. Buscava, na verdade, uma forma qualquer de utilidade. Não que o ambicionasse mas, gostaria, sim, de entender o quê. Algo havia lhe tornado, era evidente. Disso, com certeza, teria certeza se pudesse lembrar. Lembrava, isso sim, do muito que já lhe haviam dito, mas todas aquelas palavras agora já não eram mais aquelas, eram essas, e haviam se tornado tão estáveis quanto animais empalhados acomodados em prateleiras. Isso, essa sensação, era do tipo que possuía justamente o efeito de fazê-lo desacreditar inutilmente de tudo, em toda essa fiada de fatos críveis, tecidos por palavras mornas embaladas em melodias de ninar. Ora, não era mais criança. Não era mais, não era. Uma utilidade para tudo isso, pensava que pudesse. Gostaria, sim, de entender; mas permanecia, entretanto. Poderia seguir. Imaginar um talvez.

[R.M.]

Infância

Tudo o que se podia possuir era a linha do horizonte. Com os olhos, tudo era possível – enquanto pés, mãos, músculos permaneciam em si mesmos. Só, o olhar solidarizava-se com o espaço em volta, largo, vazio, ele mesmo em si nada e por isso mesmo recebendo o olhar como uma oração. Os dias estendiam-se então. Secos, os dias.

[R.M.]

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"Infância"; R.M.; xilogravura, 1997

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de onde vêm as palavras?

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As palavras vêm da varinha mágica que é a língua.
As palavras vêm da sopa.
As palavras vêm dos sons que ouvimos quando estamos com os nossos amigos.
Há palavras quentinhas, acabadinhas de sair do forno.
Se a caneta não escrever, as palavras saem pelas mãos.
As palavras vêm da lua de Inverno.
As palavras são muito tímidas e quando querem sair de casa, vão pela chaminé.
As palavras vêm do coração.
As palavras vêm da palavra “palavra”.
As palavras vêm do fogo, quando o acendemos, as palavras queimam-se e saem, iluminadas.
É da imaginação que vêm as melhores palavras.
Se fosse uma prenda com palavras más, eu não a abria.
As palavras vêm de Homero porque os poetas têm muita sabedoria.
As palavras vêm nas nuvens brancas.
Quando dizemos a palavra errada ela desaparece.

Ana, Ana Rita, João L., João R., Carina, Adriana, Pedro, Alexandre, Inês

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postado por Cristina Tavares em:

http://arliquidotres.blogspot.com/2008/01/clube-da-imaginao-de-onde-vm-as.html

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"Crianças"; Raul Motta; xilogravura, 1997

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um dia

se eu sei do tempo eu sei porque
um dia
meus pés pisaram a areia
sabendo que a areia já foi rocha
um dia

e dia após dia
o tempo da pedra era o mar
o mar que lambia
a pedra que dormia

[o sal do mar
a língua grossa de sal do mar
qual profecia]

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[R.M.]

haiga

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haicai e foto: R.M.

concepção visual da amiga Clarice Villac

uns e outros haicais

Se a memória não falha, comecei a escrever uns quase haicais no início da década de 1980. Já me atraía o cinema [Ozu, Mizoguchi, Kurosawa] e as artes orientais [caligrafia, ukyo-e], mas nada sabia da literatura clássica japonesa até ler, quase simultaneamente [sincronicamente?] três livros fundamentais: a biografia de Matsuo Bashô por Paulo Leminski [Bashô – A Lágrima do Peixe; Editora Brasiliense; col. Encanto Radical, 1983] e duas traduções da poeta Olga Savary: o Livro dos Hai Kais, seleção de poemas de três dos maiores representantes da arte do haicai clássico japonês, Bashô, Buson e Issa [Aliança Cultural Brasil-Japão/Massao Ohno Editores; São Paulo, 1987] e Sendas de Ôku, um dos cinco diários de viagem de Bashô [Roswitha Kempf Editores; 1986].

Nestes inícios, não tinha a preocupação de respeitar a tradição da divisão do poema em versos de 5, 7 e 5 sílabas, mas procurava escrever a partir de experiências vivenciadas, o que contemplava duas outras regras clássicas: referir-se a um evento particular e apresentar tal evento como “acontecendo agora”, e não no passado. Mais recentemente me propus a escrever respeitando a metrificação clássica e, acredito, este exercício tem resultado em poemas que julgo mais consistentes. Estes últimos estão aqui publicados a seguir, intitulados uns; os mais antigos são os outros.

Para os leitores que tiverem curiosidade em saber mais sobre os haicais, indico duas fontes na internet:

Caqui – Revista Brasileira de Haicai
http://www.kakinet.com/

Jornal NippoBrasil
http://www.nippobrasil.com.br/zashi/haicai.html

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Julius Bissier; aquarela; "2. Okt. 58"

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uns

A vida sopra,

suave, um segredo:

brisa que passa.

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Terra redonda

ainda que parados

eterna ronda.

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Logo ali, o mar.

Vai seguindo o rio:

fluiracabar.

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A alma - lama

nas águas de janeiro

me lavo - leve.

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Da chuva que cai

quero apenas

uma única gota.


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Meu coração

encontra o amor:

incêndio azul.

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desenho: Mônica Sartori; "Sinuosidades" [ * ]

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outros

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Cadeiras de plástico:

na de madeira, solitária,

o gato.

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Rugas que contam histórias -

quanta beleza no teu rosto,

mulher!

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Quarto vazio:

minha companhia

lhe agrada?

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É apenas uma mulher

mas já não vejo

floresárvores.

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Vestida de azul

ela cruza as pernas e abre um livro.

[A beleza é uma coisa simples]

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Nem o sol do meio-dia

desfaz a névoa

do meu coração!

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Branca borboleta

me aponta o vermelho

em meio o verde.

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Presente dado

a quem está ausente:

dela me lembro.

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Uma árvore... e ninguém por perto!

Por quê não?

Infância perdida...

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À beira do riacho

penso mergulhar em sua corrente

minha memória pesada.

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Triste a cabeça

repleta de pensamentos:

peneira fina.

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A luz

se acende

depois do happy end.

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No topo da montanha,

a surpresa:

ainda falta para o céu!

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O buda

sob a lâmpada:

duplamente iluminado.

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noitevaranda

enquanto estrelas

mimetizam pirilampos.

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Teu silêncio -

morno - e o mar

em torno.

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[R.M.]

[ * ] Mônica Sartori é representada pela Galeria Anna Maria Niemeyer

http://www.annamarianiemeyer.com.br/

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